En mi habitación quiere habitar un olor a pasteles horneados o ni siquiera horneados sino en el horno aún ¿Pero cómo?, sospecho que no es ninguna masa la que se cose, ninguna torta húmeda (mi preferida) o pesada, lo sospecho porque en esta habitación ya no existen hornos de juguete, no, no, no…aunque pensándolo bien yo puedo ser el pastel, de carne y ojos, quién me coma, quién me pruebe puede usar mis huesos de mondadientes y mis ojos de acuarela después de todo nada se desperdicia.
Creo que estoy en el cuento de Hansel y Gretel, la bruja me debe tener encerrada pero no estoy lista, no estoy en el punto, no quiero ser comestible, ni sabrosa, los años se desesperan, son unos comensales hambrientos…
¿Qué pasó?
No sé, sigo siendo un pastel crudo…deberán esperar, sólo así soy más sabrosa.
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