La nariz se enterró solita, le dolía el estómago, eso no era lo único.
Suele ser una experta huyendo de todo lo que no debe, una experta quedándose junto al sufrimiento.
Se quedó esa noche sin la compañera con asa pero con sabor amargo en la boca, puede sentir si quiere que toda la noche no fue justa, no sólo la noche sino que todo lo que inculcó sin querer se convirtió en la flecha que atravesó el talón.
Mientras lee, quisiera saber si debería comenzar desde ya a exprimirse limón en los ojos o embarrarse por el cuerpo la legaña de los perros…ella quiere saber si eso debe.
Tiene una deuda con la vida o al menos cree, entierra hasta el fondo el olfato entre la tela, los ácaros y la mierda, tragaría lo que sea con tal que fuera la medicina mágica para el dolor de estómago pero eso sólo sería endeudarse más con la vida.
Niña de rodilla delante de una cuna, Vincent Van Gogh, 1883
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