Interior de un restaurante en Arles, Vincent Van Gogh, 1888
Bogotá aún me da esperanzas tristes que buscan fuerza para mantenerse en pie.
Las han rellenado de vacío y yo nunca he pisado esa ciudad, yo nunca he ido ni ella nunca a sentido mis pisadas, tal vez, mis cosquillas sobre la acera donde había la ilusión de cuatro que eran dos.
He soñado ya con dos ciudades extranjeras en las que sólo ha habido una razón de peso para mí, peso pluma para el resto, para acompañar la soledad, acompañar los sueños que aún guerrean y se mantienen vivos a la fuerza, nosotros que los asfixiamos.
Tú que le das sangre, vida.
Pero Bogotá, has sido mi ilusión, ahora último suspiro de deseo pueril, poco apoteótico, nada deleznable, lleno de pureza infantil.
Bogotá no te conozco y tal vez cuando vaya algún día la belleza que le añadí, la belleza caótica que quería compartir ya sea con otras manos y las cosquillas de otros pies.
Así es cuando la ilusión se hace añicos, supongo.
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