Puente levadizo, Vincent Van Gogh, 1888
Se ha formado una
marca a lo largo, una marca de urea y cuentos extraños. Lentamente el color se
ha ido escapando y los recuerdos se han ido secando; comer los pensamientos,
mis hijos; escupir la traición, sus atributos; cocer el hígado, donde se halla
el valor; terminarlo.
Porque viene por
segundos y se va por días de días, tantos que en la incertidumbre se me agota
la garganta de llorar tanto, los poros creen sudar pero es llanto, salado
desigual. La marca sigue avanzando, aumentando el valor y desnudando la falta
de tacto.
Pequeños cuentos
decolorados, me narro.
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