El Tejedor en el telar, Vincent Van Gogh, 1884
Desperté estresada, las nubes de tristeza han vuelto a rondar mi cabeza.
Hay algo que me da cólera, algo que me fastidia sobremanera, es como que yo no sintiera lo que putas pasa, te escurres y no te importa.
Tener que luchar e ignorar a gente hiriente para no quedar como estúpida frente a mí, frente a nadie...
¿Acaso piensas en como yo me siento? ¿Lo pensaste, siquiera?
Estoy aburrida.
No sólo aburrida, también herida.
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