Esperanzada.

Corridor in the Asylum, Vincent Van Gogh, 1889

El incienso me pica los ojos, una mezcla de cigarro e incienso, mis pulmones no entienden pero no se quejan tampoco, tal vez dan un grito silencioso en medio de la noche, no los oigo, lo lamento.
Se va el año, se va y me piden paciencia ¿Acaso para el próximo año?, qué será de mí, de ti, de nosotros que no se ve, qué será y me da temor.
Sin embargo me siento esperanzada, no sé de donde se escapa pero me da un saludo y se apoya en mi pecho, quieta, segura, ¿por qué?