No recuerdo bien por qué empecé este blog, lo que sí recuerdo es que nunca supe qué rumbo darle y terminó siendo mi paño de lágrimas menos leído pero adorado.
Últimamente no sé qué escribir por estos lares, el sentimentalismo o a lo que me enfoco, tal vez mi vida no está para venir y escribir lo que me pasa, pero me niego a borrar el blog por simple y sencillo cariño, es como que una que otra entrada, por no decir todas, marca un período de mi vida importante en cierta magnitud que aún no pruebo.
Yo creo que la cerezas continuaran de aquí a la muerte de un gato o tal vez en tiempos que no puedo predecir y aunque no tengo muchos lectores porque este blog nunca fue creado con el fin de que la gente quiera leerme, siempre fue para mí y lo sigue siendo, si se pasan por aquí y no subí nada o sencillamente están aburridos o el "Qué sé yo" de siempre, pasen por aquí...http://lavidadeunainfelizalegre.wordpress.com/ mi nuevo blog casi digerible, que tal vez busca ser más leído que este, aunque estoy segura que por aquí seguirán habiendo novedades, aunque me diga en esta época que no.
Vale...
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| Galloping Horse, Edvard Munch, 1910-2 |
Letras sobre letras, mucho esfuerzo para entender a la indeleble huella, volátil en la mañana, somos perfume abierto.
Perfume a la intemperie acompañando la piel del que trota dando vueltas y vueltas a la luna o a los escarabajos que se olvidaron del sol. Algún Ph, azul, arco iris, el movimiento de cabeza y la lápida del caído a cada paso.
Indelebles, inútiles, volátiles...tan corto el fideo, extraño, mitiga el hambre del viajero.
Un ladrido a lo lejos, recuerdos en el bolsillo, un serrucho en cada año.
Descuartizados, sonrientes, no perdemos y hallamos. En agua sucia nos bañamos, en reversa nos reímos, una huella débil en una memoria enferma de espejismos.
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